ambre

Ca va, arrêtez de rigoler.

Cela vous parait stupide après ce premier paragraphe ? Totalement contradictoire même ? Je ferai bien un article sur les méfaits de la pensée binaire un de ces jours.

Être pacifiste contient plusieurs significations, je ne m'arrêterai que sur la mienne : pacifiste n'a jamais voulu dire passif. Autrement dit, je préfèrerai toujours qu'une manif' soit un lieu de vie, de danse, de chants, de joie et d'amour plutôt qu'un débordement sanglant. Malheureusement quand la salope policière s'y met, elle s'y met, et ceux qui démentent avec véhémence sont souvent les derniers présents dans ces situations. Lorsqu'un flic m'agresse et m'attaque, il ne faut pas qu'il s'attende à ce que je me rende pacifiquement à lui en psalmodiant des slogans pacifistes. Ceux qui le font doivent sûrement trouver ça courageux et intelligent, pour ma part c'est juste idiot de se laisser choper et matraquer pour apparaître en martyr. On est pas des victimes putain, sinon on va pas arrêter de se comporter comme tels. Quand un flic t'attaque, barre-toi ou réponds, mais te laisse pas arrêter.

Vous seriez surpris de ce qu'on peut leur faire, aux keufs.

Quand eux aiment nous balancer leurs grenades lacrymogènes, nous on peut filer un coup de gazeuse dans les yeux d'un bacqueux qui s'approche d'un peu trop près.
Ils savent aussi bien que nous qu'un lance-patates n'a rien à envier à un flashball, sinon la portée.
Leurs barrières ne valent rien face aux poubelles, scooters, voitures, crâmées s'il le faut, ça réchauffe et ça embellit une scène.
Les flics aiment bien choper un manifestant à trois ou quatre. Ils aiment moins quand y en a quinze qui viennent le récupérer par la suite.

Pas des victimes.

Il n'empêche, il n'y a que les gros rassemblements qui peuvent permettre cette force, ainsi qu'une bonne détermination générale, sinon c'est le carton assuré. Bien souvent, c'est juste le jeu du chat et de la souris, la routine, celle que les flics et les "casseurs" apprécient tout les deux parce que ça permet de s'entraîner, tout simplement. Oui, ça en est là en France.

Mais on s'entraîne pour quoi ?

La violence donc. On accorde aux policiers le droit de tirer, gazer, humilier et tabasser entre autres, on leur accorde cela parce que tout le monde le sait, même si tout le monde se voile la face. Et tout ça, simplement parce que cette violence provient de l'Etat. En quoi serait-elle plus acceptable pour autant ?

Alors maintenant, expliquez-moi en quoi la vitrine qui vient d'être pétée, l'abribus démonté, est-il une violence comparable à la violence policière ? A la violence d'un système capitaliste qui affame les 3/4 de notre planète et enrichit les comptes du quart restant à défaut de sa population. C'est quoi, par rapport à la violence des guerres et des haines que déclenche ce même système ?

Et toi, avec ta grande gueule de citoyen bouffi de morgue, tu viens m'emmerder parce qu'y a une vitrine brisée ? Mais putain, dans quelle réalité tu vis ?

Tu préfères le dialogue à la violence peut-être ? Comme je te comprends. Mais avec qui tu veux dialoguer ? Qui nous écoute ? Qui nous écoute alors que les députés s'assurent leur régime des retraites tout en détruisant le note ? Qui nous écoute alors que certaines entreprises sont plus riches que la plupart des pays d'Afrique ? Ton dialogue est factice, il n'existe pas. L'heure est à l'individualisme et à la prise de risque, pas à la concertation ni à l'effort collectif.

La vitrine pétée, ça secoue la police, le franchouillard et libère notre frustration. C'est une attaque contre le système et c'est pour cela que les médias te gavent des casseurs depuis des jours et des jours. Faut surtout pas que tu comprennes le truc.

Et parler de violence contre quelque chose qui n'est qu'un objet, ça m'a toujours énervé. C'est le vivant qui importe.

 

Une expression catalane résume parfaitement à quel point il est difficile de trouver la vérité : "Après une inondation, la première chose qui manque, c'est l'eau potable." Dans le flot des informations, comment comprendre ce qui se passe ? Celui qui cherche de l'eau potable est bien obligé de se demander ce que vaut l'eau qu'il a trouvée. Que vaut la vérité dans ce pays ? Où la trouver ?

 On me dit souvent : "mais comment se fait-il que tu ne sois obsédé que par le sang, par la férocité ?." En réalité, il n'en est pas ainsi : je crois que quiconque a au fond du coeur une conception de ce que sont la beauté, la possibilité de vivre libre et d 'aimer, ne supporte pas la puanteur du compromis, la corruption, la dévastation de sa propre terre.

 Roberto Saviano.

 Et comme on dit chez nous, veig aixo mal empallat !

C'est le moment qu'ils choisissent pour charger.

*
 

- ASSASSINS !
- ENCULES !
- VOUS  ÊTES DES BÂTARDS, DES BÂTARDS IMMONDES !

 

*
 

Presque impossible d'y voir. La nuit est jaune, fait pleurer et tousser. L'écharpe commence à laisser passer le gaz mais il faut absolument sortir ceux qui sont tombés dans cette purée de pois. Mais je suis humain, je sais très bien que si je me barre pas maintenant je risque de me retrouver nez à nez avec ces connards, matraque et trique bien visible. Mais si je pars, qu'est-ce qui arrivera à ceux qui crachent leurs tripes ? Alors je m'engage, et je ne vois plus rien, je me laisse guider par les cris. 
 

*

B. me rejoint et m'aide à porter un pauvre bougre, on l'installe, des gens viennent prendre le relai. B. me tend une bouteille de rosée : je soupire et prend quelques gorgées. Ca ne fait qu'une demi-heure, et nous sommes déjà moitié moins nombreux.
 

*

Baqueux et CRS nous suivent inlassablement, ils se préparent pour une énième charge. On se remet à danser pour les décourager, les faire sourire, les rendre humains. J'irai presque embrasser les fliquettes tiens, je préfèrerai mille ça fois à une autre charge. Les côtés sont remplis de gens blessés.

*

Ca crie de peur et de rage, ça pleure. Le projectile explose à un mètre de nous, je me prends quelque chose dans la jambe. Le gaz s'échappe, B. se prend une flashball. Les gens derrière nous sont tétanisés et ne reculent pas assez vite.
 

*
 

Je cours car j'ai le Diable aux trousses. "Elle" est à côté de moi, rencontre éphémère née de la fuite . Elle tombe et crie. Dans d'autres circonstances je lui aurai tendu la main avec un sourire mais là, je la tire brusquement et la relève, l'attrape fermement par la main pour fuir l'odeur de mort. Il y a dans ce contact plus de courant, de passion et de compréhension que toutes les fois où j'ai tenu la main à une fille réunies. Un pur élan d'Amour réciproque, presque vivant, qui prend le pas sur la peur et contrairement à ce qu'on peut croire, fait courir plus vite. D'autres tirs, je ne vois plus grand chose. Un obstacle, nos mains se séparent et nous nous regardons pour la première fois un bref instant. Et puis elle disparait, à moins que ce soit moi, mais ce n'était vraiment pas le moment et l'endroit pour faire plus ample connaissance.
 

*

Nous sommes encore une centaine, j'ai perdu les autres, il n'y a plus que B. avec moi.

*

Ceux qui marchent à côté de nous sanglotent ou ruminent de sombres pensées. Les autres dansent et chantent pour conjurer le sort.

 

*

1h30 d'affrontements, nous sommes une cinquantaine et dressons des barricades sur notre passage pour ralentir au mieux la progression de la flicaille.

*

Il est minuit et notre groupe s'est considérablement réduit, à tel point que le nombre est favorable aux flics. Ces derniers le savent et s'en donnent à coeur joie, ils tirent avec leurs flashball comme sur des lapins et tiennent vraiment à apporter une solide contribution de gaz merdique dans l'atmosphère. L'ambiance est presque surréaliste, tous masqués ou déguisés nous avançons dans la brume jaunâtre, tels des fantômes. Fourbus, courbaturés, usés, asphyxiés.

Nous débarquons sur le Boulevard C., B. est toujours avec moi, je lui dit que je pense que ce sera la dernière et qu'on a intérêt à se casser vu le peu que nous sommes maintenant. Il acquiesce, lui aussi c'est sa première fois et il préfère s'en remettre à moi. J'espère que la chance ne tournera pas.

La manoeuvre était superbe : des deux rues à gauche et droite du boulevard sont sortis une cinquantaine de CRS tout frais et suréquipés. De cet instant je ne me rappelle qu'une longue et éreintante course ininterrompue sans même un regard en arrière. Nous étions alors six visibles, deux ont continué tout droit et nous nous avons pris une petite rue. Nous n'avons vu passer personne d'autre après nous. J'avais envie de savoir si E., la motivée, s'en était sortie sans dommages. Je voulais avoir des nouvelles de L. et J., et de P. aussi, de tous les autres. 
 

*

B. et moi prenons des chemins détournés pour retourner à notre point de départ. Il pleut.
 

Epilogue.

Il ne s'agit pas d'héroïsme, il ne s'agit pas d'une tragédie. Je suis rentré il y a une heure environ. Je n'ai pas eu peur ni ai été choqué plus que de raison ce soir, parce que ce n'est pas la première fois que je me retrouve dans une telle situation. Mais ce soir, des personnes que j'aime ont découvert pour la première fois la dure réalité des violences policières. Ils étaient scandalisés par ce qu'ils lisaient sur des exactions policières, mais ce soir ils étaient dans mes bras, pleurant et agités de convulsions. Ce soir je les ai vus gazés, blessés, humiliés, terrorisés, incapables de comprendre ce qui motivait un tel déchaînement de violence. Je suis heureux qu'ils aient perdus leurs dernières illusions sur les forces de répression, mais tout mon coeur pleure la manière dont ils ont du l'apprendre. J'espère qu'ils en ressortiront plus forts.

Nous n'étions pas au G20, nous n'étions pas à Davos, nous n'étions pas à Dresde. Nous étions à Montpellier, ce soir, pour le carnaval de nuit. Nous avons fait la plus belle fête dans toute la ville pendant trois heures.

Les deux autres heures ? Nous avons pleuré, même si les larmes ne coulaient pas forcément.